"Já conheço os passos dessa estrada. Sei que não vai dar em nada. Seus segredos sei de cor. Já conheço as pedras do caminho e sei também que ali sozinho eu vou ficar, tanto pior". Chico Buarque, de novo. Só que, agora, na música retrato em branco e preto. Belíssima letra, por sinal, como costuma acontecer com o que Chico sempre escreveu. Sua técnica de composição, suas rimas e especialmente sua habilidade em utilizar a linguagem figurada dão a impressão de que parece ser tão simples. Tão simples como andar.
Estou habituado a observar pessoas na rua e a escutar a história que seus gestos e suas feições me contam. E também a ler o que me falam os seus passos. É assim com um senhor que há pelo menos 10 anos vejo passar correndo. Sempre o mesmo trajeto, o mesmo traje num ultrajante sinal de que aquela regularidade pode ser sinal de alguma forma de irregularidade que não sei qualificar. Nem quero.
É assim também com um senhorzinho de seus 60 pra 70 anos que vejo todos os dias de manhã quando vou para o Colégio. Seus passos, rápidos e incrivelmente pequenos, chegam a provocar algum incômodo em quem vê. Ele vem, em geral, apoiando-se nas paredes das casas, descendo pelas calçadas nada regulares do bairro onde moro. Ele deve levar muito tempo para chegar ao seu destino. Mais ainda para voltar, uma vez que, em tese, estará mais cansado e, além disso, enfrentará as escadas subindo-as.
Hoje, para minha surpresa, vindo para o escritório, de dentro do carro meus olhos lançaram-se sobre mais um senhorzinho, agora já de cabelos todos brancos e, assim como o que descrevi acima, com passos rápidos e incrivelmente pequenos - um passo que não era maior que o próprio pé. Mas este tinha duas diferenças: era mais idoso, estava entre seus 70 e 80; não se apoiava nas paredes, mas numa bengala. Pois é. Foi quando me deparei que "andar" pode não ser simples. Mesmo pra quem já conhece os passos.
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