Falei de mim aos 11, aos 22, aos 33, aos 44 e aos 66.
O hiato que sobrou foi sobre os 55 anos. Daqui a precisos 11 anos.
Minhas filhas terão 25 e 26 anos.
Minhas meninas, que, aos dias e meses de vida, aplacavam sua cólica e seu sono em meu ombro. Minhas graças, que riam e se contorciam sob as cócegas que lhes fazia. Minhas pequenas, que ouviam com a máxima atenção as histórias que eu lia. Minhas prettinhas, que ficavam perplexas diante das imensas possibilidades da linguagem. Minhas belezas que sempre foram muito mais belas do que qualquer paisagem de qualquer dos muitos lugares a que fomos. Minhas heroínas, que superaram os momentos difíceis que vivemos. Minhas moças, que, dia após dia, foram se tornando cada vez mais autônomas.
Imagino que, da cadeira dos meus 55, poderei observar o caminho por onde, já completamente autônomas, andarão aquelas que ensinei a andar, aquelas que erguiam o bracinho para caminhar de mãos dadas comigo. Elas trilharão com os próprios pés o caminho que tiverem traçado para si. Saberão que, assim como era quando lhes ensinei a andar de bicicleta, estarei por perto para ampará-las antes, durante e depois de uma eventual queda. Se não precisarem, seguirão adiante - felizes, saudáveis, fortes e determinadas - sob o olhar atento e "re-fletido" do pai - orgulhoso de ter contribuído, com duas límpidas joias, que terão feito o mundo ficar melhor.
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